El universo en blanco

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Verónica tenía letra de monja, y como era de esperar, acabó en un convento. Solía blandir el lápiz contra el papel para crear un surco profundo en el margen izquierdo de su diario. De ese modo expandía su deseo sin que nadie pudiera localizarlo.

Abría y cerraba libretas según consumía los sueños que le acosaban en mitad de la noche o del día, como si fueran tickets de compra. Bajo prescripción médica del alma, le aconsejaron que no dejara detalle vivo a la intemperie, que empuñara el grafito toda vez que asomaran a su cabeza, ya fuera que estuviera durmiendo o sufriera de insomnio. Lo esencial atacaba al recuerdo y a la imaginación, y para ambos casos no habría una circunstancia exacta o propicia para la cura. Debía escribir o moriría de depresión nostálgica. Pero hacía tiempo que Verónica no hacía caso del sano consejo del gurú de las letras y los significados. Los pensamientos se arremolinaron entorno a las posibilidades pasadas, y de ese modo, sucumbió a un sinfín de excusas en blanco.

A los dos días de encontrarla en su celda, muerta por un infarto cerebral, la madre priora del convento descubrió el último de los cuadernos que Verónica guardaba debajo de su almohada. Lo atesoró bajo los pliegues de su hábito y esperó una semana para leerlo. Al cumplirse el último minuto de su promesa, sin más demora que un segundo y medio, la madre priora lo abrió por la primera página. Con los ojos secos por el asombro, contempló un infinito universo en blanco tan solo delimitado por una honda zanja de esperanza en el margen izquierdo.

Escrito en algún momento del verano de 2016 ©Rubal

9 comentarios en “El universo en blanco

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